velhos

“passam os dias e sentes que és um perdedor

já não consegues saber o que tem ou não valor

o teu caminho parece estar mesmo a chegar ao fim

pra dares lugar a outro no teu banco do jardim”

mas a alma não tem idade. a alma não comemora aniversários. a alma vive os dias, sente as emoções, chora as horas, sempre da mesma forma.

“no ano dos meus noventa anos quis oferecer a mim mesmo uma noite de amor louco com uma adolescente virgem”, escreve-nos Gabriel García Márquez , no seu «Memória das minhas putas tristes». li o livro numa tarde: um elogio à vida, ao amor. o colorido de uma vida, carregada de memórias, enrugada de boémia, rendida aos prazeres do amor. quente, doce, de chocolate. sem idade. sem sexo. só amor.

e não resisti, uma vez mais, à voz da Mafalda Veiga:

“o olhar triste e cansado procurando alguém

e a gente passa ao seu lado a olhá-lo com desdém

sabes eu acho que todos fogem de ti

pra não ver a imagem da solidão que irão viver

quando forem como tu

um velho sentado num jardim”

velhos são os trapos. e os trapos não sofrem. os trapos não amam.

Mafalda Veiga, Velho,

sentado num banco do jardim